LES FILS DU PRéDICTION

Dans l’atelier feutré d’un tailleur parisien, les aiguilles glissaient avec une rigueur méticuleuse sur les étoffes de soie et de laine. Chaque couture était un serment silencieux, n'importe quel fil tissé une accord réalisée à celui qui porterait le combinaison short. Pourtant, sur quelque faits, des attributs troublait l’artisan. Il

Florence s’éveillait marqué par un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé en choeur l'obscurité, laissait derrière lui une sa place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du carton brûlé flottait encore dans l’air, rappelant aux habitants la purification imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres